Не знала, куда поместить - пришлось тему открыть. Когда-то давно я увидела у радистов ОВК листочек со стихотворением. Напечатано было без указания автора. Очень сильное. Из двух частей. Помню начало первой:
"Трибуны стихли. Молчит Спартак. Струится по скулам пот. Пред ним гладиатор - и друг, и враг, Которого он убьет."
Вторая часть была посвящена периоду ВОВ, но они были связаны. В Гугле найти не могу. Может, кто-нибудь слышал его или знает? Весь текст и автора?
Автор строк о гладковыбритой змее. Спич-райтер В.В.Путина. Костя, у тебя всегда есть фотки на все случаи .Покажи пожалуйста змею небритую, или змею в процессе бритья.
"Гладковыбритая змея тычет в сердце холодной мордочкой" Изверги, ведь если бы ее не побрили ,мордочка бы не замерзла
В час отлива возле чайной я лежал в ночи печальной, говорил друзьям об Озе и величье бытия, но внезапно черный ворон примешался к разговорам, вспыхнув синими очами, он сказал: "А на фига?!"
Я вскричал: "Мне жаль вас, птица, человеком вам родиться б, счастье высшее трудиться, полпланеты раскроя..." Он сказал: "А на фига?!"
"Будешь ты, - великий ментор, бог машин, экспериментов, будешь бронзой монументов знаменит во все края..." Он сказал: "А на фига?!"
"Уничтожив олигархов, ты настроишь агрегатов, демократией заменишь короля и холуя..." Он сказал: "А на фига?!"
Я сказал: "А хочешь - будешь спать в заброшенной избушке, утром пальчики девичьи будут класть на губы вишни, глушь такая, что не слышна ни хвала и ни хула..."
Он ответил: "Все - мура, раб стандарта, царь природы, ты свободен без свободы, ты летишь в автомашине, но машина - без руля...
Оза, Роза ли, стервоза - как скучны метаморфозы, в ящик рано или поздно... Жизнь была - а на фига?!"
Как сказать ему, подонку, что живем не чтоб подохнуть, - чтоб губами тронуть чудо поцелуя и ручья!
Чудо жить - необъяснимо. Кто не жил - что спорить с ними? можно бы-да на фига?
Марина.
Сообщение отредактировал Yamarino4ka - Суббота, 04-Апр-2009, 21:16
Дата: Воскресенье, 05-Апр-2009, 18:31 | Сообщение # 11
Генералиссимус
Группа: Администраторы
Сообщений: 10658
Статус: Offline
У меня как-то к поэзии ХХ века тяги особой никогда не было. Любила кое-что из Есенина, нравился "Василий Теркин", Маршак - как переводчик и детский поэт ну и Асадовым увлекалась долго. Хотя поэтов много было. О Высоцком не говорю - это разговор отдельный. Его вообще из всех выделить следует, ПМСМ. Этим я совсем не хочу сказать, что не было хороших поэтов. Просто не сложилось у меня с ними.
БАЛЛАДА О БУЛАНОМ ПЕНСИОНЕРЕ
Среди пахучей луговой травы Недвижный он стоит, как изваянье, Стоит, не подымая головы, Сквозь дрему слыша птичье щебетанье.
Цветы, ручьи... Ему-то что за дело! Он слишком стар, чтоб радоваться им: Облезла грива, морда поседела, Губа отвисла, взгляд подернул дым...
Трудился он, покуда были силы, Пока однажды, посреди дороги, Не подкачали старческие жилы, Не подвели натруженные ноги.
Тогда решили люди: "Хватит, милый! Ты хлеб возил и веялки крутил. Теперь ты - конь без лошадиной силы, Но ты свой отдых честно заслужил!"
Он был на фронте боевым конем, Конем рабочим слыл для всех примером, Теперь каким-то добрым шутником Он прозван был в селе Пенсионером,
Пускай зовут! Ему-то что за дело?! Он чуток только к недугам своим: Облезла грива, морда поседела, Губа отвисла, взгляд подернул дым...
Стоит и дремлет конь среди ромашек, А сны плывут и рвутся без конца... Быть может, под седлом сейчас он пляшет Под грохот мин на берегу Донца.
"Марш! Марш!" - сквозь дым доваторский бросок! Но чует конь, пластаясь на скаку, Как старшина схватился за луку, С коротким стоном выронив клинок...
И верный конь не выдал старшины, Он друга спас, он в ночь ушел карьером! Теперь он стар... Он часто видит сны. Его зовут в селе Пенсионером...
Дни что возы: они ползут во мгле... Вкус притупился, клевер - как бумага. И, кажется, ничто уж на земле Не оживит и не встряхнет конягу.
Но как-то раз, округу пробуждая, В рассветный час раздался стук и звон. То по шоссе, маневры совершая, Входил в деревню конный эскадрон.
И над садами, над уснувшим плесом, Где в камышах бормочет коростель, Рассыпалась трубы медноголосой Горячая раскатистая трель.
Как от удара, вздрогнул старый конь! Он разом встрепенулся, задрожал, По сонным жилам пробежал огонь, И он вдруг, вскинув голову, заржал!
Потом пошел. Нет, нет, он поскакал! Нет, полетел! Под ним земля качалась, Подковами он пламень высекал! По крайней мере, так ему казалось...
Взглянул и вскинул брови эскадронный: Стараясь строго соблюдать равненье, Шел конь без седока и снаряженья, Пристроившись в хвосте его колонны.
И молвил он: - А толк ведь есть в коне! Как видно, он знаком с военным строем! - И, старика похлопав по спине, Он весело сказал: - Привет героям!
Четыре дня в селе стоял отряд. Пенсионер то навещал обозы, То с важным видом обходил наряд, То шел на стрельбы, то на рубку лозы.
Он сразу словно весь помолодел: Стоял ровнее, шел - не спотыкался, Как будто шкуру новую надел, В живой воде как будто искупался!
В вечерний час, когда закат вставал, Трубы пронесся серебристый звон; То навсегда деревню покидал, Пыля проселком, конный эскадрон.
"Марш! Марш!" И только холодок в груди, Да ветра свист, да бешеный карьер! И разом все осталось позади: Дома, сады и конь Пенсионер.
Горел камыш, закатом обагренный, Упругий шлях подковами звенел. Взглянул назад веселый эскадронный, Взглянул назад - и тотчас потемнел!
С холма, следя за бешеным аллюром, На фоне догорающего дня Темнела одинокая фигура Вдруг снова постаревшего коня...
Дата: Воскресенье, 05-Апр-2009, 18:31 | Сообщение # 12
Генералиссимус
Группа: Проверенные
Сообщений: 8219
Статус: Offline
Вспомнил щемящее до боли стихи,тогда неизвестного автора...
Мой товарищ, в смертельной агонии Не зови понапрасну друзей. Дай-ка лучше согрею ладони я Над дымящейся кровью твоей.
Ты не плачь, не стони, ты не маленький, Ты не ранен, ты просто убит. Я на память сниму с тебя валенки. Мне еще воевать предстоит.
[img]Наверное, в России найдется очень мало людей, которые не знали бы этих строк. Так же, наверное, найдется очень мало и тех, кто знает, кому принадлежит авторство. Молва приписывает их народу. И это высшая похвала для поэта. Но написал их конкретный человек – Ион Деген, лейтенант 2 Гвардейской отдельной танковой бригады. Ас-поэт и ас-танкист. На его боевом счету шестнадцать подбитых танков и один захваченный. Среди танковых асов СССР он занимает десятое место.[/img]
Дата: Воскресенье, 05-Апр-2009, 18:31 | Сообщение # 13
Генералиссимус
Группа: Модераторы
Сообщений: 3338
Статус: Offline
Я впервые прочла это сегодня. Вот уж точно другой взгляд на войну, на людей. Какой ум надо иметь , чтобы в 19 лет писать так! Замечательный травматолог получился. Может быть это честность, но мне это не по душе.
Судя по верхним строкам, боец еще не умер, но скоро умрет .Махim,я хотела понять
ЖАЖДА Ион Деген.
Воздух - крутой кипяток. В глазах огневые круги. Воды последний глоток Я отдал сегодня другу. А друг все равно... И сейчас Меня сожаление мучит: Глотком тем его не спас. Себе бы оставить лучше. Но если сожжет меня зной И пуля меня окровавит, Товарищ полуживой Плечо мне свое подставит. Я выплюнул горькую пыль, Скребущую горло, Без влаги, Я выбросил в душный ковыль Ненужную флягу. Август 1942 г.
Окуджава.Б.Ш.
Ах, война, что ж ты сделала, подлая: наши мальчики головы подняли, повзрослели они до поры, на пороге едва помаячили и ушли за солдатом солдат... До свидания, мальчики! Мальчики, постарайтесь вернуться назад. Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими, не жалейте ни пуль, ни гранат и себя не щадите вы... И все-таки постарайтесь вернуться назад.
Ах, война, что ж ты, подлая, сделала: Вместо свадеб — разлуки и дым! Наши девочки платьица белые Раздарили сестренкам своим. Сапоги... Ну куда от них денешься? Да зеленые крылья погон... Вы наплюйте на сплетников, девочки! Мы сведем с ними счеты потом. Пусть болтают, что верить вам не во что, Что идете войной наугад... До свидания, девочки! Девочки, Постарайтесь вернуться назад!
1958
Марина.
Сообщение отредактировал Yamarino4ka - Воскресенье, 10-Май-2009, 01:01
Дата: Воскресенье, 05-Апр-2009, 18:32 | Сообщение # 14
Генералиссимус
Группа: Проверенные
Сообщений: 3911
Статус: Offline
Мариночка в продолжение темы...Этот стих мы еще в детстве с братом знали наизусть, а потом как-то со старшим сыном выучили ко Дню Победы... Дмитрий Кедрин
Нас подбили. Мы сели в предутренний час Возле Энска... Кто мог нам помочь? Одноглазый прожектор преследовал нас И зенитки клевали всю ночь.
Я не знаю: Как наш самолет сгоряча Сделал этот последний прыжок?.. Перебитую ногу с трудом волоча, Летчик встал И машину поджег.
Кровь бежала ручьем по его сапогу, Но молчал он, Кудряв и высок. И решили мы с ним Не сдаваться врагу: Лучше - смерть. Лучше - пуля в висок.
У лесного болотца Средь ветел густых Инвентарь подсчитали мы наш: Нож, Кисет с табаком, Бортпаек на двоих - Вот и весь наш нехитрый багаж. Мы склонились над картой, Наш чайник остыл. Мы следы от костра замели. Кое-как смастерил я для друга костыль, Вещи взял и промолвил: "Пошли".
Мимо сёл и дорог Мы брели стороной. Шли неделю, А фронт еще - где. Нас не компас, Нас сердце вело по родной Путеводной кремлевской звезде.
А идти еще долго. Не близок наш путь. В дальний тыл мы слетели к врагу. Николай стал садиться в пути отдохнуть. "Подожди, - говорил, - Не могу..."
На привалах сперва мы пивали чаек. Но хоть сытной была наша снедь, Вышел день - И доели мы с ним бортпаек... А нога его стала чернеть.
Он, бредя с костылем, бормотал: "Чепуха". Но я знал: Выдыхается он. Горсть в ладонях растертого прелого мха; Вот и весь наш дневной рацион.
Как-то раз В почерневших несжатых овсах (Горько пахнут поля этих лет) Показался седой ожиревший русак... Торопясь, я достал пистолет. Николай приподнялся, Задержал перед выстрелом он. "Погоди, - он сказал, - Может, в смертном бою Пригодится нам этот патрон..."
Он шагал через силу, Небритый, в пыли, С опустевшею трубкой в зубах. В этот день мы последнюю спичку зажгли, Раскурили последний табак...
"Видно, мне не дойти, - он сказал. - Я ослаб, Захворал, понимаешь... Прости. Отправляйся один. Тебе надобно в штаб Разведданные, друг, донести..."
Как сейчас это вижу: Лежит он разут (Больно было ему в сапоге), И лиловые пятна гангрены ползут По его обнаженной ноге.
Он лежит - И в глазах его тлеет тоска: Николай не хотел умирать. "Я мечтал, - говорит он, - Понянчить сынка, Успокоить на старости мать...
Уходи же! - Он мне приказал еще раз. - Не ворчи. Ты с уставом знаком?" И тогда я впервые нарушил приказ И понес его дальше силком.
Как я шел - я не помню! Звенело в ушах... Пересохло от жажды во рту... Я присаживался отдохнуть, что ни шаг... Задыхался в холодном поту...
В эту ночь я увидел, как села горят. Значит, близко район фронтовой. Как я ждал, Чтобы первый советский снаряд Просвистал над моей головой.
Вот в березу один угодил в стороне, Рядом грохнул второй у ручья... Я разрывы их слушал, И чудилось мне, Что меня окликают друзья.
Полдень был. Я забрался в кустарник густой: Под огнем не пойдешь среди дня. Вдруг послышалось звонкое русское "Стой!" - И бойцы окружили меня...
Сколько сдержанной нежности в лицах родных. Значит, смерть - позади! Это - жизнь!.. "Дорогой! Мы добрались с тобой до своих, - Я шептал Николаю. - Очнись!"
Я с земли его руку поднял, Но она Становилась синей и синей. И была его грудь холодна-холодна, Сердце больше не слышалось в ней...
Гроб его, Караулом почетным храним, Командиры к могиле несли, И гвардейское знамя полка перед ним Наклонилось до самой земли.
Это был мой товарищ. Нет, больше: Мой брат... Разве можно таких забывать? Я старухе его отослал, аттестат, Стал ей длинные письма писать.
Я летаю. Я каждою бомбой дотла Разметаю блиндаж или дот. Пусть она, Как мужская слеза тяжела, Все сжигает, На что упадет.
Возвращаясь с бомбежки, Я делаю круг Над могилою в чаще лесной: В той могиле лежит Мой начальник и друг, Офицер моей части родной.
Дата: Воскресенье, 05-Апр-2009, 18:32 | Сообщение # 15
Генералиссимус
Группа: Проверенные
Сообщений: 8219
Статус: Offline
Судя по верхним строкам, боец еще не умер, но скоро умрет .Махim,я хотела понять
"Ты не ранен, ты просто убит"
Quote (Yamarino4ka)
Замечательный травматолог получился. Может быть это честность, но мне это не по душе.
Однако еще в то время меня тревожили сомнения: здесь что-то не складывалось, хотя эмоциональная сила антиромантического, шокирующего стихотворения И.Дегена мешала разобраться, как следует, не только в этом опусе, но и в самом себе. И возможно, пора сделать это сегодня, десятки лет спустя, не в обиду автору, а только истины ради.
Попробуем откровенно ответить на вопрос: возможны ли невероятные по бессердечию и цинизму события, описанные И.Дегеном, или это плод болезненного воображения впечатлительного юноши, потрясенного ужасами войны. Как говорится, «сон разума порождает чудовищ». И здесь приходится признать, что на войне все могло быть, неважно, по каким причинам. Война, заменяющая священную заповедь «Не убий!» на противоположную, в состоянии спровоцировать человека на что угодно. А еще вернее, проявляет и усугубляет то, что заложено в людях: и хорошее, и дурное. И кроме расхожей морали: «Война все спишет», есть и другая мораль: «Война все и навсегда запишет на скрижалях души», если эта душа у данного человека есть. Но мы говорим не просто о случайном событии, совершенном конкретным индивидуумом. Речь идет о стихах, а «поэзия – пресволочнейшая штуковина».
«Я кругом и навечно виноват перед теми, С кем сегодня встречаться я почел бы за честь, – Но хотя мы живыми до конца долетели – Жжет нас память и мучает совесть, у кого она есть». В.Высоцкий
Ах, война, что ж ты, подлая, сделала...
Да и не только война... Можно вспомнинить Солженицына,Шаламова...Блокадные дни Ленинграда...
Друзья- это жизнь.
Сообщение отредактировал Maxim - Воскресенье, 10-Май-2009, 02:16
В час отлива возле чайной 
